In.ten.si.dad.

Intensidad en una palabra que más allá del concepto físico que implica, no entiendo que quiere decir. Así, como una característica de momentos que vivimos, creo que sólo se puede entender cuando se siente.

Pero escribiendo, noto que ni siquiera sé cómo explicar qué se siente al sentirla.

Diablos. Esto parece trabalenguas. Pero no es la lengua lo que más tengo trabado.

Intensidad podría ser cuando el significado de ese abrazo está más bien en lo que no se dice que en el abrazo mismo. La contención de emociones que impiden liberar energía apretada adentro durante años. Como un terremoto. Como una bomba nuclear.

Porque si se hiciera lo que se siente y se dijera lo que se piensa pasaría algo más o menos así:

Y nadie quiere ser responsable de la destrucción masiva.
Según la biblia, intensidad es. Demasiados conceptos físicos y pocos reales. De los humanos, de los que de verdad sirven. La "vehemencia de los afectos del ánimo" vale callampa. No es así. No sé qué es, pero eso sí que no es.

Cuando algo se vive con intensidad, cuando la bomba no estalla y una vez más se queda guardada y esperamos que, por favor, termine desactivándose... ¡eso es intensidad!

Y esa intensidad duele un poco cada día.

Imagínense, no todos los días sentimos el tic-tac con la cuenta regresiva de nuestra bomba interior.

Hay que ponerle agüita a la pólvora o no sé cómo, desactivar los electrones -dudo que eso sea posible- y no permitir que el clic, después de todos los tic-tac, haga boom.

Aguántese. La intensidad contenida duele pero la intensidad derramada, hiere.

E.